La noticia se repite....lo mismo en Dinamarca, Suiza o Miami ofrecer dinero a cambio de un buen cambio de aceite es pecado y capital. A Donald Jones, profe de UM lo agarraron ofreciéndole 20 cañas a un señuelo, costumbre de la policía local que viste a sus féminas como protitutas tal vez para darle un toque de realización personal a alguna que otra miliciana del imperio.
El pobre Jones, que lo único que quería era una buena y maternal mamada esta mas embarcao que el Titanic.....y yo me pregunto...no es mejor acabar de autorizar y acorralar a las trabajadoras sociales de la carne y sus usuarios para evitar descalabros familiares como este?
Como ya lo ha dicho una amiga en su blog..."Tiempos tristes estos, en los que hasta dar el pescao o recibirlo se complica"...
Cuando una mujer joven llora por no ser fértil, en espera de un milagro, pasando madrugadas pensando y rezando. Lejos de todo y de todos los suyos, solo le queda la espera. Alguna parábola bíblica estará ahí, agazapada, lista para darle una explicación que sin dudas poco hará para llenar su vacío. Cuando un hijo ve como su madre se consume por el cáncer y trata de simplemente ignorarlo, esperando que el próximo suero la salve, otra parábola bíblica estaría ahí dispuesta, lista para llenar sus ojos de letras mas no de soluciones.
La Fe y la Esperanza son dos inventos útiles, ausentarse de la vida es el simple arte de aferrarse a un imposible y no dejar que el tiempo haga su trabajo aunque las huellas solo queden para el recuerdo.
Hoy como casi todas las mañanas reviso la prensa, las noticias, ya nunca buenas, solo malos augurios, señales de cuan jodido vamos. Héroes, Mártires, Asesinos y Políticos se agolpan todos en las primeras planas como si fueran lo mismo, y es que acaso no lo son?
Que importa si al otro lado del Mundo hay niños peleando por un pedazo de pan para tratar de ver el próximo amanecer, si una madre tiene que caminar kilómetros para buscar el agua que han de beber sus hijos. Que importa si alguna mujer es golpeada por su marido hasta morir o si una niña es violada camino de su escuela. Eso no importa mucho....lo que si es realmente grave es que colapse la red de teléfonos moviles de ultima generación, que suba el precio de la gasolina, que el Nintendo de mi hijo se rompa, que el cable de películas porno me lo corten o que los tacones rojos que pesabas comprarte ya no estén en oferta.
Mientras decidimos que hacer, mientras pensamos como sobrevivir a tanto desatino solo nos queda seguir leyendo la prensa pues tal vez Harold Camping no este tan loco....
Para mi el 20 de Mayo solo era el anuncio de un problema mayor, un fuerte aguacero en una tarde de verano. Crecí dentro de un sistema que se encargó de borrar todo lo que había pasado antes del año del error o del horror, como mas les guste. La República era escondida, borrada, vilipendiada por aquellos milicianos que pretendían (y lo lograron) hacer de los "Pinos Nuevos" ....aserrín.
Es cierto que la identidad cubana no nacería ese día, se había formado desde hacia muchos años atrás a golpe de sangre y machete. El 20 de Mayo fue como ponerle broche de oro a una nación que surgía después de la guerra, una república con muchos defectos que empezaba a gatear y que mas de un pícaro abuso de ella.
Años mas tarde cambiamos República por paternalismo estatal, familia por misiones internacionalistas, hermanos por gordos italianos, casas por medios básicos, Patria por marchas del pueblo combatiente pero llegara el día que cada uno de nosotros veamos a la joven Cuba como nuestra y la cuidemos con el celo de quien cuida a una niña golpeada que se dispone a sanar heridas y perdonar rencores.
Hoy debería de ser un día feliz y seguro que de alguna forma lo será. El inicio de la primavera, el sol temprano en la mañana, la sonrisa de mi hijo que se alista para la escuela ayudan pero no logran zafar este nudo que tengo en la garganta. Hoy mi abuela hubiese cumplido 90 años y no pretendo hablar de su muerte que también es mía, mas prefiero celebrar su vida. La viudez le llego joven en una Habana que no permitía que una mujer bella y pobre fuera vista con buenos ojos. Abuela tenia un carácter duro, mezcla de la Galicia materna y canario como su padre, sus carnes dictaban la flagelación de cuanto hombre se cruzaba en su camino, una lengua franca y sin remilgos quecastigaba cuanta hipocresía pretendía crecer bajos sus pies.Se derretía por sus nietos, admiraba la juventud,despreciaba los achaquescomo quien trataba de correr en contra del tiempo.
Conmigo la historia fue diferente, confesaba públicamente un amor por mi superior a todos y a todo, yo solo le correspondía en igual medida. Fue el centro de mi universo, mi referencia para la vida. Recuerdo que un día en medio de mi adolescencia mas febril le dije…"me voy para Angola"…ella solo me miro y me dijo.."pues te bajare del camión por los pelos"..era la forma de pedirme que me quedara y así lo hice. Muchos años mas tarde me fui también porque ella me lo pidió.Tantas cosas que se nos quedaron por decir, tantas películas de estreno que no vimos juntos, tanta música que nos falto por escuchar que hoy solo me queda compartir el recuerdo de lo vivido, guardar cada una de sus sonrisas, de sus regaños, de sus besos como el mejor de mis tesoros.Se que siempre estarás conmigo, cuidando mis pasos, midiendo mi lengua, riéndote de todos mis disparates y yo estaré aquí agradeciendo por siempre tanto cariño inmerecido.
En los tiempos de crisis donde la tasa de divorcios se ha visto reducida drasticamente ante el temor de mayores penurias financieras, la imaginación de las parejas crece como el marabú.Hay de todo en la Viña del Buen Dios y en el pantano donde vivo no nos quedamos atrás. Durante la Segunda Guerra Mundial, los pilotos de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos acampados en el extranjero con sus familias empezaron a compartir no solo techo y nostalgias sino también maridos y mujeres a diestra y siniestra, así nacieron los swingers. Dicho en buen cubano…así nació: el pastel americano.
Aclaración: Este relajito que parece ser “nuevo” data del siglo XVI sin contar con la gozadera de antiguos griegos y romanos…Ok, regresando al pantano.
Me cuentan, digo me cuentan porque no he tenido el “disgusto” de hacer acto de presencia, que existe un club en la “Cuidad del Sol” donde balseros,marielitos, paisas, chavistas y cuanta raza habita en Miami se mezclan y revuelcan en sus habitaciones de luz tenue e infinitos colchones. Solo basta una mirada de aprobación para que tu acompañante pase a ser parte del bacanal con mas combinaciones de intercambio que una caja fuerte. Este tema de complicado se pasa pues aunque en el fondo la mayoría hemos tenido y tenemos fantasías mas o menos confesables lo cierto es que pocos se atreven a ventilarlas públicamente.Según algunas encuestas mas del 60% de las parejas swingers se confesaron mas felices que el resto de nosotros los “frígidos” y que en muchos casos, estos intercambios habrían mejorado sus relaciónes. Yo, sin querer darmelas de Santo, pues nunca me ha interesado el titulo dejo varias preguntas en el aire….
Que pasa al día siguiente del intercambio?
Como mirar a los ojos de tu pareja después que te viera en las nubes y con los ojos en blanco con alguien que acabas de conocer?
Como decirle que “NO” a tantas curvas y carnes aunque te suba el colesterol?
Y lo que mas me asusta….las enfermedades? Puede un simple tubito de latex hecho en China ser suficiente para librarte de tales males y riesgos?
El tiempo es un asesino silencioso, implacable...hace días que en este aburrido y mugriento blog no se escribe nada y es que su autor solo le falta eso...tiempo.
Esperar por una fecha para celebrar “algo”siempre me ha parecido una tontería además de ridículamente cheo. Sabrá el buen Dios, quien y con cuales intenciones marco este día para que nos acordásemos de la gente que supuestamente queremos o nos importan. Mas bien esto sabe a gastadera de dinero para “limpiarte” y tratar de quedar bien puesto que los otros 364 días del calendario te has limpiado el reverendotrasero con los sentimientos ajenos. La Amistad, como las plantas necesita de mas de un día de amor.
Vestirte de rojo y andar por la calle con globitos rosados y blandenguerías semejantes no te harán mejor persona. Sepan todos los mortales que quiero y me importan, que me ocupo de ellos durante el resto del año, que hago lo mejor de mi para que se enteren y que lo de hoy puro mercadeo.
Cuando leo la prensa digital, pues ya la impresa va en vías de extinción de forma súbita, y veo las fotos de lo que pasa en Egipto mas me convenzo que el destino de un pueblo no es ni será el resultado de la acción de un solo hombre. Un séquito de pene-succionadores siempre ha rodeado a tales sanguijuelas frutos de la creación de nuestro Señor. Desde Nerón, pasando por "Adolfito", Franco y nuestro "porquenotemueres" coma-andante, todos han tenido muchos, demasiados, complices.
Hoy he visto en el sitio web de varios periódicos como ciudadanos egipcios montados sobre unos camellos mas magros que Rocinante y con el mismo churre de un M3 (ruta: Parque Central - Alamar) golpeaban con furia a sus vecinos de ciudad. Como si les diera pánico el cambio, como si fueran a extrañar al dictador que han tenido por los últimos 30 años.
Que quedara para los baratarios que arrastramos el lastre verdeolivo por medio siglo y con la promesa de mas Eneros por venir(se)?
Que pasara el día después del gran funeral de "Bola 'e Churre"?
Sabremos que hacer con tanta libertad y espacio?
Deberíamos de ir importando camellos para que nuestros propios vecinos puedan tambien golpearnos como es debido?
Mientras esperamos...las respuestas que no llegaran sino dentro de otro cabrón medio siglo, podemos seguir leyendo lo que pasa detrás de las pantallas de nuestras computadoras.
Ver a mi hijo enfermo produce en mi una ira incontrolable cosa que creo absolutamente normal en un ateo-litúrgico, venerador de Sabina y otras deidades de la región riojana. Condeno (esto suena a tribuna "anti-imperialista"....pa' su madre) a las profundidades del Averno a cuanta farmaceutica que halla engavetado algún remedio chino para combatir tantos virus y bacterias por un puñado de dolares...donde te escondes Clint Eastwood cuando mas te necesito?
Estreptococos, Estafilococos y otros micro-bicharracos...vengan a mi! Yo, sobrino de Voltus V e hijastro de Elpidio Valdes, les resto...pero dejen a mi chama tranquilo ya.
Somos del siglo pasado, pobre del que aún no se entere. En el ciber-solar las historias se entretejen de forma muchas veces infartantes. Arrastramos recuerdos, amores inconclusos que nunca llegaron a nada mientras el cabrón espejo nos recuerda que el tiempo no se detiene.
Los que antes eramos rebeldes y buenos, hoy somos obesos, miopes, hipertensos, diabéticos, impotentes e incluso para mayor desgracia....metrosexuales. El arte del reencuentro se teje débil e incierto como el afán de ocultar las incipientes arrugas en nuestra cara. Aquellas casas de campañas y albergues, solo sirvieron para derrochar virginidades y fabricar las velas que impulsaron nuestras vidas futuras.
Recuerdo con mucha alegría a todos mis maestros, mis companeros de clase, a los que nunca terminaron el curso de 1980, a los que compartimos litera, surco, hambre, frío, música y sexo. Seguimos siendo desenfrenadamente jóvenes (por dentro claro esta) con unas inmensas maletas de madera cargadas de recuerdos y nostalgias.
Vivir para ver...Jimmy Page visita la Habana de forma breve pero revolviendo a su paso demasiadas memorias de aquellos años cuando aparecía con un arco de violín arrancando las mejores notas de su guitarra en nuestros monocromáticos televisores. Nosotros por los 70 éramos mas rojos que la Plaza de Moscu y en Cuba llevar el pelo largo y que te gustase el Heavy Metal era un crimen. El hombre que nos llevo escaleras al Cielo ha decidido bajar al infierno y rescatar con un gesto a todos los frikis de esa época, excluidos, humillados, maltratados y señalados por el "Gran Hermano". Donde estarás George Orwell?.
De haber estado en la Habana, seguro que hubiese tratado de verlo y en silencio tratar de tararear "Dazed and Confused" pues es así como nos hemos quedado con tan fugaz visita.
Este ensayo de Eliseo A. Diego esta para chuparse los dedos y otros apendices...disfrutenlo.
El paraíso no puede entenderse sin la tentación. En el festín erótico de la nación cubana la fruta, y con ella la mujer, ocupa el centro de la mesa. De la papaya a la piña (esa fruta loca que se cree palma), de la piña al mango, del mango a la chirimoya, de la chirimoya a la guanábana, de la guanábana al mamoncillo (qué nombre tan gracioso), del mamoncillo a la naranja, de la naranja al mamey y del mamey, otra vez, a la soberana papaya, la fruta manda, la fruta seduce, la fruta conquista. Sin embargo, también habría que mencionar la otra parte, mejor dicho la contraparte, el complemento viril del fetecún nacional: la vianda, esos tubérculos machistas y terrenales que van, en comparsa, detrás de la carroza donde a las frutas se les venera como reinas del carnaval. Entre la orgía de una ensalada de frutas y el caldo sofocante del ajiaco, emana vaporosa el alma cubana.
La papaya es a la fruta lo que la yuca a la vianda: reina y rey, en el trono del comedor o en la mazmorra de la cocina, junto a los lavaderos. La fruta se ofrece en la rama, asciende con ella: las que llegan más alto, resisten mejor el deseo. La vianda vive bajo tierra, oculta en su cremallera, buscando ganar en profundidad. La fruta es de altura. La papaya o el mamey no dependen de su tamaño sino de sus pulpas. Jugosas, vaginales, húmedas. La yuca no. Qué va. La yuca se mide en pulgadas. Una buena yuca debe pasar las nueve pulgadas. Tremendo yucón. Venoso. Apenas babeado. La fruta es bella en sí misma. La guanábana lo sabe. También lo sabe la ciruela y la toronja. La naranja adorna el naranjo como aretes de gitana. Los fruteros se ven bien en el comedor. Todas las frutas juntas. Unas sobre otras. La vianda no. La vianda es tosca, bruta, más bien solitaria. El ñame parece una roca volcánica. Los vianderos se esconden junto a la ropa sucia.
La fruta se tumba. La naranja se tumba. Se tumba el mango. La novia del vecino también se tumba, jamás la de un amigo: hay que desearla primero con la mirada. Descubrirla entre el ramaje. La boca se hace agua. Sólo entonces se dispara. Tumbé la manga, decimos. Le tumbaste la novia al licenciado, decimos. Qué bueno. La vianda no. La vianda no se tumba. Se saca. Se saca la yuca. Con las manos. El ñame se saca. La malanga se saca. También la papa. Tienes que embarrarte la punta de los dedos. La fruta se muerde en estado natural, sin necesidad de procesarla, de someterla a la llama. Se desviste con los labios. Se desnuda. Se lame, se chupa. La fruta embarra los labios, los emborracha. La vianda, en cambio, se pela, se encuera. La fruta se paladea. Se goza. Se disfruta. La vianda no. Se pela. La yuca se cocina, se calienta. Se fríe en manteca de puerco. La cáscara guarda el palo. La malanga se hierve, media hora. La fruta se come al tiempo. La vianda hace sudar. A mares. Las frutas se prostituyen en las ferias, se exponen a la vista del marchante. Oyen propuestas. Aceptan rebajas. Las maquillan con barnices y coloretes, las colocan sobre sostenes de papel de china. A veces se abren un poco para que destilen los jugos deliciosos de la lujuria: se venden, caro o barato. José Martí habló de frutas que maduran en las ramas y de frutas que maduran en la plaza, a palos. El mayorista les pega para que cedan. La vianda también se comercializa, pero casi siempre en pasajes secretos del bazar. La fruta despierta el apetito; la vianda mata el hambre. Las frutas presumen tres edades públicas (¿púbicas?): verdes, pintonas o maduras: niña, joven, adulta. Algunas se pudren, solteronas. La vianda no. Qué va. Las yucas, las malangas, los ñames, lo que tu quieras, sólo tienen dos alternativas: están blandas o están duras. No hay opción. La yuca comienza rígida, musculosa: termina vencida, flácida. Las frutas, en el peor de los casos, se conservan en preservativos químicos. No es albur. La guayaba, en casco o mermelada. La papaya, en trozos. El coco, rallado. Algo es algo. Cuando la nostalgia aprieta la bemba del alma, cuando el hambre de un país prohibido le abre a uno un hueco en la boca del estómago, la dulce patria, aun en lata, nos endulza y alimenta. Amamanta. No así las viandas. La malanga dura lo que dura dura.
Lo reconozco: es albur. Para conservar un ñame lo mejor es enterrarlo en el patio y olvidarnos por un tiempo del cadáver exquisito. Sin una yuca, todos somos viudas.
La fruta exclama: ¡Azúcar!... El tímido ñame susurra a la calabaza: ¡De tranca!... “¡Frutas!... ¿Quién quiere comprarme frutas?”, pregona el canario del puesto de la esquina. Canario de Islas Canarias. El rumbero, en el traspatio del solar, dice a su compadre apesadumbrado: “Dile a Catalina que se compre un guayo, que la yuca se te está pasando". La fruta sirve para el elogio: “¡Vaya papaya!”. Labios pulposos. Ojos de ciruela. Los melones del pecho. La vianda no. La excitación de una manzana. La perita del clítoris. La vianda insulta: “Eres un ñame”, decimos al niño que no aprendió las tablas de multiplicar. “Tienes un chopo en la cabeza”. ¡Qué cubano no se acuerda de El Bobo de la Yuca! Hoy, en la mañana, llamé por teléfono a varios compatriotas de hueso colorao y les hice esta sencilla pregunta: “¿Con quién se quiere casar El Bobo de la Yuca?”. Ninguno supo, a ciencia cierta. Un historiador, experto en el arte de la espera, me aseguró que con una “viudita de la Capital”. Tres consultas después, un novelista, estudioso de la vida cotidiana en Rusia, me aclaró que la alegre “viudita” era la prometida del Arroz con Leche. ¡Qué tal, la muy mosquita muerta! No se dice nunca a quién amaba el tierno Bobo de la Yuca; sólo se sabe que pretende pasar la luna de miel comiendo trapo y bebiendo café.
Y termino con la espada de un plátano en la mano. Lo dejé para último, a propósito. El plátano se las trae. Lo complica todo. Hay plátano fruta y hay plátano macho. Plátano vianda, se dice en Cuba al plátano macho. Yo no soy un moralista, me considero incluso un fundamentalista de la libertad de elección, pero pienso que, puestos a pelotear el asunto, uno de los dos “se está haciendo”. El resbaladizo plátano se hace “hembra” o se hace “varón”. Yo supongo que es el llamado vianda, que siendo dulce, preferiría ser amargo, macho. Cuando menos, es una actitud singular, aunque no atípica, en el teatro culinario de la nación. El plátano travestí se deja freír en una cama de manteca hirviente, cocinar a fuego vivo, aplastar por el mortero. Su consagración definitiva la consigue cuando le invitan a participar en un ajiaco criollo y así logra codearse, en la salsa de la cazuela, con la yuca, el ñame, la malanga y la vieja ramera de una calabaza. Pero el eufórico plátano macho no estalla en júbilo cuando lo rellenan de picadillo, en una forma empanizada de embarazo (plátanos rellenos), ni cuando lo sirven, como postre, en tentación, horneado bajo un desabillé de caramelo, ni cuando lo rebanan como galleticas de María y no falta el prejuicioso que diga, de punta a punta de la mesa, ¡Coño, Fulano, déjame por una Mariquita! No. Ese, sin duda, resulta un momento muy emocionante, intenso, casi peligroso. El plátano, por más señas verde, logra su orgasmo de felicidad cuando el chef de un restaurante lo manosea, lo machuca, lo adoba en mojo de ajo, cebollas y naranjas agrias, lo hace una bolita y, ¡que suenen los cueros del tambor!, lo entrega a la mesa y los comensales dicen a coro: “¡Qué ricura! Diosito, pero que rico sabe este Fufú”. Que le llamen Fufú en su propia cara, Fufú delante de todos, Fufú en la Plaza, Fufú en el mercado. Fufú, Fufú, simplemente Fufú, es el sueño de todo plátano macho: para él, el platanito Johnson se pierde lo mejor de la vida. La mesa está servida, gracias a Dios.
Comienza la función. El circo esta vez sin tantos elefantes y la misma cantidad de payasos vuelve a la carga. La muerte por hipotermia de 26 ancianos en un hospital psiquiátrico habanero es el "leitmotiv" del nuevo show. Directo a la picota van 10 cobayos, insignificantes y perfectamente sacrificables animalejos del gran laboratorio tropical.
Esta pelicula creo que ya la he visto antes, cuando el "Cesar" decidió lanzar a los leones ha algunos de sus gladiadores mas fieles allá por el verano del '89.
La culpa no puede caer al suelo y la lección bien aprendida esta. Cuando un cocinero tiene que robarse el alimento para dar de comer a sus hijos, cuando en la "Potencia Medica de América Latina" hay ancianos hambrientos y abandonados, cuando el país se nos cae encima, los condenados no pueden ni deben ser sus propias victimas. En el banquillo de los acusados debe estar el proyecto y sus gestores, los mismos gestores son los traidores, los mismos traidores son sus verdugos.
Esta mañana una conversación con la madre de una niña pequeña me ha dejado boquiabierto y el hígado espumando. La mamá, al dejar a su hijita en la escuela como todos los días de este mundo loco fue interceptada "finamente" por dos cuidadoras del centro, reservare el termino "maestra" para mejores personas. Ambas con mucho cuidado, las palabras anteriormente escogidas y ensayadas advirtieron que su princesa actuaba como Ligia Elena "la cándida niña de la sociedad". Según las portadoras de tales "ideas", la niña prodiga cariños y afecciones especiales para con un niño, el único niño negro de su clase.
No voy a explicar la reacción de la mama que favorablemente mantuvo la compostura y buen juicio. Pero que en pleno 2011...alguien, alguien se atreva a decirle a una madre que le están separando a su hija de otro niño o niña con cualquier tipo de excusa pseudo-fascista como esta, sencillamente le ronca y le zumba.
A mi, la idea del racismo me parece tan absurda como peligrosa y cuando se involucran a inocentes críos ya le pone la tapa al pomo. Soy parte de una generación donde la miseria generalizada borro el color de nuestra piel y tratar de digerir semejante barbaridad como esta me es sencillamente imposible.
Pudiera decir muchas cosas pero solo diré algo rápido y claro para que se entienda…Por noticias como estas, por opiniones como las acaloradamente discutidas, el Mundo mundial se mofa de los gringos y esgrime una estupidez nacional tan real como la Palin.
La buena (porque lo esta) de Stephanie Seymour y su hijo están siendo mediaticamente lapidados por el gesto de cariño entre una madre y su hijo. Las calenturientas mentes del Opus Dei Yaqui gritan pedofilia, sodomía y otras barbaridades. Como por unas fotografías se pueden llegar a tales conclusiones? Nada…. que viva el Play Station y que Hugh Hefner siga sobando conejitas!
Estaba sentada con la elegancia de Audrey Hepburn, una piel que bien puede competir con la porcelana y un cabello en capas que controlaba el frío aire de la noche. Enfundada en un sobretodo marcando curvas con la misma actitud y “nobleza” de Maribel Verdu cuando respondió en alguna ocasión…”tengo las tetas duras como rocas!”. La belleza corpórea, esa que bien poco dura y estirarla por mas tiempo cuesta una pasta, no siempre es el reflejo del alma. Muñequitas de Bisquit que bien convendría a orgullosos maridos dejar en casa antes que decidan pasar de ornamentales guardapolvos a lectoras de Tabaquerías. Escoltada por dos bibliones andantes decidió interrumpir con finura y preguntar…”Expliquenme, que surgió primero el Cine o el Teatro?”
Rufo Caballero, aun tibio y acabado de partir al “mas allá” hizo gala de sus primeros retortijones. Un silencio pesado marcó el descuarejingamiento de tanta belleza escaleras abajo entre las genitalicas babas de sus tutores. En fin que se pueden comprar siliconas y soluciones salinas e incluso esgrimir un acento neutro para pasar desapercibida pero el sentido común e inteligencia te tocaba por “La Libreta” y si no llegaste a tiempo o tenias “Plan Jaba” muy malita que te veo.
Ella nunca pensó que aquel matrimonio impuesto por sus padres, bendecido por sus vecinos y refugio de sus noches de adolescencia duraría 16 años después de haberse montado en una balsa que con lenta agonía se alejaba de la Habana en el verano de 1994. Dieciséis inviernos pasaron lejos de aquellas costas llenas de sal y arrecifes que mas que su piel marcaron su alma. Aquel guajirito que llego al barrio con ganas de comerse la ciudad, renegar del surco y la guataca se había convertido en el centro de su vida. Habían cambiado, una nueva vida les sonreía, el Sol brillaba pero aun tenia manchas. Nada es perfecto.
Una tarde, sus inmensos ojos azules se llenaron de letras nuevas, imágenes y canciones. En el pentagrama de su vida empezaban a brillar nuevas claves de sol. Aquel castillo y vida de princesa empezaba a mostrar las grietas del tiempo corroídas por las lagrimas que nunca lloro. Pasaba de la felicidad a la tentación en menos de un ciber segundo, descubrió que nuevas humedades todavía eran posibles pero saltar al vacío siempre la había causado nauseas.
Cuando desde el cielo dejen de caer los mirlos muertos solo necesitaremos pastillas para despertar.
En el pantano donde vivo los dimes y diretes no faltan. Como si la vida fuera tan complicada nuestros "Jefes de Galeras" (léase: Oficiales Electos y otras faunas) se pasan el día apuntándose sus gordos dedos unos a otros. Ahora en la "Ciudad del Sol" el ultimo balluceo es la muerte a tiros de seis "compañeritos bisnietos de Kunta Kinte " que en el cumplimiento de su misión (robo a mano armada y otros placeres de la noche) a manos de la policía metropolitana de esta ciudad (eso de ciudad es una exageracion mía). De los 6, no creo que ninguno calificase para el Premio Nobel de la Paz y según leo todos contaban con una extensa hoja de servicios.....delictivos. Cierto es que la muerte de un ser humano es siempre muy lamentable pero también cierto es que la Fiana no puede regalarle flores a estos muchachotes que no dudan en apretar el gatillo de sus Kalashnikovs.
Los "lideres" comunitarios, pastores "religiosos" y otras personas han salido esta mañana ante la prensa pantanera y platanera para amenazar con posibles motines por aquellos lares de la ciudad y exigir que el Jefe de la Policía sea despedido de su cargo. Yo no entiendo mucho de leyes y de tiros mucho menos....pero creo que terminaremos contratando a las mariquitas del Ballet Bolshoi para que controlen la situación a golpes de Pas de Bourrée y Sauts de Basque como corresponde a una ciudad tan culta y "refisnada" como esta.
Nada...que la democracia tiene de solar habanero y la prensa sufre de hipocresía redomada.
